28 de Septiembre

>> lunes, 28 de septiembre de 2009

Con el otoño, en Mágina aparece una nueva luz.

Sobre el estertor del verano comienza a resplandecer el ocaso de las hojas, los nuevos olores de la humedad que impregnan el aire.

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Mercedes Martín Alfaya

>> sábado, 26 de septiembre de 2009








Si existe un motivo por el que merezca la pena herir el paisaje, un motivo que justifique la desproporción megalómana de las vías de comunicación, es porque hagan posible este tipo de encuentros humanos que nunca pudieron realizarse hasta hoy. Es para que Manuel de Mágina pueda desplazarse en su modesto automóvil y pasear por la mañana con Mercedes Martín por una playa en Benalmádena y por la tarde, trescientos kilómetros más tarde, recorrer el balcón que mira a la sierra que le da nombre. Es para que personas que se admiran en la distancia, puedan "tocarse" durante dos horas y media de conversación; y hablen, sobre todo, nada más que para compensar, de lo que no mueve el dinero. Lo habéis adivinado: es un lujo. Un lujo occidental. Uno de los auténticos. El lujo de hablar con ella de la vida, de literatura, que me cuente cosas de sus cuentos, que yo le cuente de los míos y que hablemos de lo que hablamos con nuestros personajes. Sí, digo bien, de lo que hablamos con nuestros personajes. Que Mercedes Martín me cuente, por ejemplo, cómo discute con Baldovino, mientras en un eslalom perfectamente sincronizado esquivamos las obras municipales.
Agradecido a ella, dejo los adjetivos. Pongo sus fotos.

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21 de Septiembre

>> lunes, 21 de septiembre de 2009

Después de la lluvia, ella luce así: limpia, soñada, azul, atlántica. En la puerta del otoño.





El verde se teje entre lo seco e inaugura otra renovación. ¿Renovaremos nosotros también algo de nuestro espíritu?

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13 de Septiembre

>> domingo, 13 de septiembre de 2009

El cielo se embosca en el ocaso de Mágina. Es septiembre. Arde y al mismo tiempo anuncia el final de la sequedad. Las nubes que acompañan al sol en cada atardecer...










...la brisa fresca de poniente que agita las hierbas secas; esta tierra seca, estas piedras resecas.

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A Ave Mundi Luminar

>> viernes, 4 de septiembre de 2009

He aquí el cuento: A... Bueno, no sé si a los dieciocho, ¿qué más da? Un día cualquiera en que termina la adolescencia. ¿Y cuándo termina la adolescencia? Ah, cuando te pones el pañuelo. Sí, tú mismo te lo pones. Es como esas autoejecuciones sumarísimas: antes de la tortura y después la muerte, prefiero antes la misma muerte, una muerte rápida. Y para ello nada mejor que dársela a uno mismo cuanto antes. Así que te lo pones. Es el pañuelo del rol, de lo que yo debía ser. Es la inercia de todos esos años en que has mamado del pecho generoso de tu particular educación. Un pecho múltiple, claro está, como esos cuadros de figuras desmembradas de los surrealistas, en que un recuento desafortunado ha reunido siete pechos y una pierna solitaria. Todos esos pechos dándote a mamar el veneno, y tú, ¿qué podías esperar con esa ingesta?: ¿la vida? ¡Qué iluso! Y me paseé con esa ceguera creyendo que esa era la vida, y ¡era la de otro! La de un zombi, la de un autómata, la de un maldito androide. Y yo estaba en otra parte, encerrado, encarcelado por mí mismo, de por vida, de la vida, sin "mi" vida.


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3 de Septiembre

>> jueves, 3 de septiembre de 2009

Son pobres y débiles las imágenes que el fotógrafo capta en este final de verano. Está contagiado por este suave declinar y este ahogamiento de la luz en espera de la lluvia. Esa lluvia que hacer revivir. A la luz. Al color.




Aún así busca el consuelo de la luna llena, cuando la hay, y esa cara de manchas que es un mensaje cifrado. Un mensaje cósmico, cada día diferente, que hay que interpretar buscándose la respuesta en el propio corazón.

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